[txt: rivera valdez, imgs: fernandoprats]

Pero en aquel entonces, yo le hubiera dado lo que fuera, lo que ella quisiera, por conservarla, por tenerla conmigo.

Pasábamos tantas, tantas horas dando vueltas, desnudos, retozando sobre la cama, como caballos, enroscados como culebras, retorciéndonos y frotándonos. Era
francamente alentador. Pensar en ella su cara de placer, sus gestos de gusto, de satisfacción. En fin. Que las cosas marchaban.
Íbamos apenas por inicios del invierno (o era el otoño?) y ninguno de los dos acusaba un resfriado, un estornudo, el aire fresco, la bajada en los termómetros.

Me cuesta tanto, a veces, muchas veces, pensarla a ella y pensarme a la vez muerto. Quiero decir. Pensarla a ella, pensarnos a nosotros, y a la vez sabernos muertos (pero claro, es un decir; no es que lo estemos. Pero es la forma de darme a entender que pronto lo estaremos, que hacia eso marchamos. Y claro, tampoco es que vaya a ser pronto, pero para ciertas cosas, todo tiempo es poco tiempo, y toda ocasión resulta pronta.)

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