Cuando tomé mi primera comunión me regalaron unos cubiertos de plata, un reloj que no me puse nunca, una propensión a la culpa de la que sólo me libré con muchas más culpas y un maravilloso libro ilustrado llamado “La Biblia contada a los niños” que yo creo que me inició más a las lecturas y a las fábulas que a cualquier historia sagrada.

El libro narraba el Antiguo Testamento, la historia de las 12 tribus de Israel, hijas de Jacob, luchando por la Tierra Prometida. Era tan visual lo que yo leía que podía ver, con mis ojos recién estrenados de niño, rodar hasta el suelo la cabeza de Holofernes y cómo el hercúleo Sansón perdía su fuerza, su dignidad, por una mujer. Como la vida misma. Desde entonces han venido más lecturas y más historias, pero ninguna me ha dejado grabado tan visualmente esa violencia permitida, tan justificada, que emanaba de cada párrafo de aquella historia fundacional que es la del pueblo judío. ¿Pero qué es el pueblo? Sólo María Ostiz debe saberlo.

Cuando hoy en día veo las imágenes de la masacre que se está llevando a cabo en Palestina las confundo con aquellas imágenes que me invadían leyendo aquel libro, aquella violencia escondida en sus páginas que quería ser razón y sólo era miedo, ojo por ojo. Intento deshacerme de las imágenes antiguas con razones adquiridas, recuerdo la persecución que ha sufrido “ese pueblo” a lo largo de los siglos, su exclusión, su expulsión, su exterminación…, pero sólo me vienen imágenes de una violencia testaruda, altiva y orgullosa. El pueblo elegido por dios ha elegido a unos gobernantes (desde hace muchas décadas) que atormentan y exterminan a otros pueblos (del mismo dios, aunque de otros profetas).

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