“Cuando un verdadero genio aparece en el mundo,
lo reconoceréis por este signo:
todos los necios se conjuran contra él”
Jonathan Swift
Al final todo es arena. Gira, se pierde, cambia de forma. El presente avanza, y el tiempo con pies de roca lo aplasta todo.
Nos entregamos creyendo generar un absoluto, y a veces así es; otras no ¿cómo saberlo?
[…]
Hay movimientos que son necesarios para que los cuerpos bailen, para que las bocas se muevan, para que los hombres escuchen, para que lo esperado llegue. ¿Sin eso? Nada. Todo queda así, en una pausa eterna.
Jonathan Minila
[Lee la nota completa escrita por Jonathan Minila, en "El pájaro azul": http://jminila. blogspot. com/ y conoce más del autor del mes y de su famosa y humorística novela: "La conjura de los necios"]
De nuevo mi soledad te oscurece,
lo siento tanto como te siento,
sé que no hay palabras que
auxilien el desamparo de las
horas ausentes donde no
existimos,
desde mí clausura sólo
te pueblan decepciones.
Puedes oír mis manos
recorriéndote en el papel,
en el teclado, sin embargo
no hay nada más inquisidor
que la lejanía de su retórica
sobre tu piel floreciente, bajo
tu cabello enredado de placer
estimulando mi sangre,
como intentado seducirme
para siempre, y sin tregua.
Perdóname también eternamente
y creceré cada vez más intenso
rodeándote, concentraré tanta
belleza en tu cuerpo que desearás
el descanso, al fin, de echarme de
menos, a veces.
Floyd se preguntaba a veces si el bloque de noticias, y la fantástica tecnología que tras él había, sería la última palabra en la búsqueda del hombre de perfectas comunicaciones. Aquí se encontraba él, muy lejos en el espacio, alejándose de la Tierra a miles de millas por hora, y sin embargo en unos pocos milisegundos podía ver los titulares de cualquier periódico que deseara. (Verdaderamente que esa palabra de “periódico” resultaba un anacreónico pegote en la era de la electrónica). El texto era puesto al momento automáticamente cada hora; consumir toda una vida no haciendo otra cosa sino absorber el flujo constantemente cambiante de información de los satélites-noticiarios.
Resultaba difícil imaginar cómo podía ser mejorado o hecho más conveniente el sistema. Pero más pronto o más tarde, suponía Floyd, desaparecería para ser remplazado por algo tan inimaginable como pudo haber sido el bloque de noticias para Caxton o Gutenberg.
—- Arthur C. Clarke - The Arthur C. Clarke Foundation - 2001 Una odisea espacial.
El verano siempre es un buen momento para plantearse retos y cambios en la vida. Proyectos personales o profesionales para los que se puede encontrar ayuda e inspiración en el libro ‘El arte de empezar’, de Guy Kawasaki, cuya segunda edición en castellano se pone a la venta a finales del mes de junio.
Guy Kawasaki es uno de los mayores especialistas mundiales en el ámbito de las nuevas tecnologías y el marketing y con su blog, “How to change the world”, ha creado una gran comunidad de seguidores en todo el mundo. El libro, que en su edición en castellano está prologado por el empresario Carlos López-Ibor Mayor, Presidente del Grupo Wasabi, ha vendido ya más de 150.000 ejemplares en Estados Unidos y ha sido traducido a varios idiomas. Con un estilo sencillo, directo y práctico, nos explica cómo poner en marcha y sacar adelante cualquier proyecto. Es una guía infalible para empezar cualquier cosa.
Además, desde principio de este mes también se puede adquirir el libro a través la página de Bubok.es, el primer servicio en español de auto publicación on-line. Esta será la primera obra de Ilustrae que se publica a través de Bubok y a la que se irán uniendo progresivamente otros títulos de su catálogo como ‘El Mapa fantasma’ del norteamericano Steven Johnson o el recientemente publicado ‘Tres tazas de té’, de Greg Mortenson y David Oliver Relin, del que ya se han vendido en el mundo más de dos millones de ejemplares.
“Bubok es un sistema de publicación realmente novedoso” afirma David Cantolla, uno de los responsables del proyecto Ilustrae y creador de la serie de dibujos Pocoyó, “permite mantener el catálogo activo y es un escaparate muy útil para que las editoriales puedan llegar a muchos más lectores. Si el futuro del mundo editorial pasa por modificar las dinámica de publicación tradicional y por reivindicar el protagonismo del usuario/lector para decidir qué, cómo y cuándo se publica, Bubok es, sin duda, un proyecto con mucha proyección”.
Justo cuando soñaba que unas vampiras ninfómanas se ensañaban conmigo, me despertó violentamente un fuerte golpe metálico, en cuanto pude reanimar a las primeras neuronas comprendí que alguien pretendía abrir la puerta a toda costa, y con cada arremetida la estantería temblaba al compás de mi pulso. Dejé caer la falsa pared acartonada y empujé con más ímpetu, si cabe, que en el sueño, para intentar que la barrera de anaqueles repletos de folios, lápices y publicidad engañosa, aguantase hasta que la luz de nuevo los recluyese. Después de un buen rato resistiendo me pregunté por qué unos seres que habían podido someter, o en el peor de los casos, aniquilar a un pueblo entero no podían abrir una puerta rudimentariamente fortificada. Fue entonces cuando escuché a alguien decir: “nada, que no hay manera, se habrá caído una de las estanterías y estará atrancando la puerta, habrá que avisar a un profesional para que intente quitar las bisagras. ¡Joder! exclamé al oír hablar en perfecto castellano a esos inauditos seres, y una honda necesidad de saber cual era su apariencia se apoderó sin piedad de mí. Me coloqué en un ángulo adecuado para ver a través de la puerta cuando alguno de ellos volviese a empujarla, porque siempre hay un listillo, sea la especie que sea, que reserva su destreza para intentarlo cuando todos se hayan dado por vencidos, y colgarse así la medalla de la audacia imperecedera, no acabé de pensarlo cuando un tremendo empujón arrastró la estantería unos centímetros por el suelo, los mismos que quedó abierta la puerta. Aproximé mi ojos desorbitados intentando ver algo a través del hueco que quedó abierto, el inhumano que embistió mi fortaleza tuvo la misma inquietud, y un dueto de gritos secos estremeció el lugar cuando nos vimos tan cerca, deformados por un campo de visión parcial y por el espanto que provoca toda demostración de vida imprevista y desconocida…
UNA SECUENCIA DE POEMAS PARA EL CUMPLEAÑOS DE H.D.,
Septiembre 10, 1959. Finalizado en octubre 24, 1959.
(Fragmentos)
3
Padre adoptivo y Padre de mi alma,
Padre de raíces y razas, Padre de todo,
Padre que es Rey del palacio del sueño,
Padre pendiente de mí Su hijo,
Padre que es Dios entre los dioses ancestrales,
Padre reflejado en los rostros de los padres
cuyo amor por sus generaciones es eterno,
Padre esperado, Padre oculto,
Padre que ha escondido Su ley en mi corazón,
Padre que me ha dado las llaves de la alegría,
Padre para quien fructifica mi arte,
Padre que ha enviado un mensaje de bendición,
encarad a Jehová que envidia Vuestro lugar.
Padre cuyo Amor parió al Amante,
Padre en el sol, Padre en el aire,
Padre a la espera de mi regreso del terror,
Padre quien acogió a Cristo liberado de nuestros pecados,
Padre que es arquitecto de la ciudad eterna,
ayúdame a transmitir mi porción de tu imagen.
Padre que crece en la planta,
Padre que anima al animal,
Padre cuya angustia se debe a nuestro sufrir,
Padre cuya presencia dice que hay alegría aun en el infierno,
Padre que debe hallar Su cara en un espejo de mí,
Padre no creado, Padre en evolución,
Padre cuya firma está en el lazo químico,
cuánto tiempo me has buscado;
Te prefiero ausente que
Lejana,
y lejana que indolente.
Antes que obviado, enemiga te elegiría.
Sería una flor aplastada en la
huella de un elefante si tu
me olvidases sin consumirme en batalla.
Sólo crepúsculos en mis palabras,
a sueños penitentes me encomendaría,
si he de redimir de alguna forma
el que me ames.
Hazme flor entre escombros,
hazme recitar bajo tus decepciones,
mantenme en vilo por los acantilados
de tus placeres, al borde de todo y de nada,
siempre, como una atmósfera amenazante.
Te elegí inescrutable…
Te prefiero entregada un segundo, que
perfecta en cualquier otra proporción.
Te prefiero, sobre todo,
cuando sólo sabes amarme.
Después de intentar abrir sin éxito, cada una de las puertas que se encontraban rodeando la sala principal del banco, volví a reconocer detenidamente todas las paredes, observé una puerta algo más pequeña, casi mimetizada con el color beige de la pared, me acerqué esperanzado, cogí la manivela de la cerradura, cerré los ojos como el que pide un deseo, la giré hacia abajo rezando, empujé la puerta con el hombro como ensayando un último acto desesperado, y al fin se abrió, si esfuerzo, parecía que lo hubiese estado deseando hace años. Miré sigilosamente, busqué con la mano un interruptor para encender la luz. ¡Coño! dije al tocar algo con plumas, y al retirar mi mano como de un fuego debí accionar sin querer el interruptor y al fin se hizo la luz, era simplemente un plumero que colgaba de un perchero. Creo que terminé de abrir la puerta con las ondas que generó mi corazón saturado de miedo, por ella se accedía a un pequeño almacén para artículos de papelería, con las paredes completamente forradas de estanterías y el suelo lleno de cajas y de paquetes. Era un lugar idóneo para pasar la noche, vacié una de las estanterías y la coloqué obstruyendo la puerta, volví a colocar todas la cosas en su lugar y añadí todo lo que pude para hacer del cuarto un bunker inaccesible desde el exterior, luego dispuse unas cajas a modo de falsa pared, y entre ésta y la pared me recosté, por supuesto en posición fetal, apoyando mi cabeza sobre unos folletos publicitarios del banco. Estaba agotado pero mis ojos se resistían a darlo todo por zanjado y recorrían sin descanso el refugio en busca de cualquier descuido. El cansancio, la oscuridad y el silencio lograron vencer a mi desconfianza y caí en un sueño tan profundo como el misterio que definía a este pueblo…
¡Hace tanto calor!
Llegas mojada del baño,
infectada de gotas, como enferma
de oasis me rozas descuidada,
haciendo quién sabe qué tarea
doméstica, con ese camisón de niebla
hipnótica, que presume con saña
de velar por la divinidad del espacio
que existe en la génesis de tus
piernas blancas.
A mi tensa agonía me crucificas,
clavándome por las manos y por las
caderas a una cruz de ambiguos instintos;
donde espero tu clemencia rezándote
en el cuello como un poseído confeso.
Y parece que me oyes, que me acoges
en tu exuberante desierto, y al
instante afianzas mi insolente cintura
con los clavos que se desprenden de
sentirme, de momento, sólo un paréntesis.
Sumes a una agridulce embolia a todo
lo que en mí circula buscando tu
eximente desembocadura.
La incertidumbre me alimenta
y me ahoga, me santifica, me
excomulga de tus sacramentos.
Tarde o temprano tendrás que
desenclavarme, y resucitaré,
y encontraré bajo tu profético camisón
un lugar para mi fe inquebrantable.
Entrega de los Premios de Literatura Infantil y Juvenil “El Barco de Vapor” y “Gran Angular”, del Premio Internacional de Ilustración y del Premio “Jordi Serra i Fabra” para jóvenes, de la Fundación SM
Real Casa de Correos. Madrid, 25 de marzo de 2008
agoniza el día, se mimetizan las horas
con todo lo ambiguo que nos domina,
nuestra primavera es una pandemia
que anula los sentidos, una prisión
para apostatas, siervos de la arrogancia.
Se apoderó un cruel otoño de nuestro tiempo;
dejamos de oír la cálida voz de las cosas bellas,
se deshojaron nuestras manos, se nos pudrieron
los labios, nos tragamos las sonrisas.
Asumimos la trágica derrota de la complicidad.
Anidó un irascible invierno en nuestra infinitud.
¿Dónde venció el silencio a la tolerancia?
¿Quién impuso a quién la resignación de la apatía?
Cambiamos la armonía por indiferencia,
los ríos desbocados, por cuerpos resecos.
El infierno rodea al perdón y al lamento.
No recuerdo cuándo los besos comenzaron a dudar,
Ni cuándo las lenguas a enmudecer,
ni dónde el deseo a especular.
¿Cuál es el sentido de este eterno crepúsculo?
¿Quién debe más amor?
Dime ¿quién crees tú que debe renacer de entre los
despojos, y aprender de nuevo a amar?
…Y por que muchos por aquí somos “B.” y necesitamos saber que alguien, quizá al final, tras las fronteras de la vida y la muerte, físicas, o espirituales, puede entender ese extracto de nosotros; traigo las palabras de un hombre que lo comprende y lo muestra en el siguiente texto, fragmento de su novela (que junto a “Sobre héroes y tumbas” me ha llenado profundamente): “Abaddón, el exterminador”: Ernesto Sabato.
[Lee la nota completa y escucha el fragmento desde la voz de Sabato en: http://jminila.blogspot.com]
El blog El Hueco del Viernes busca 1.000 blogs literarios escritos en castellano para editar una guía en PDF, a modo de quién es quién, con licencia Creative Commons No comercial. Si quieres participar, inscribe tu blog aquí:
…las aceras despobladas de sombras, las esquinas oxidadas, intenté localizar el origen de los sonidos que no habían aparecido todavía, pero que tenían que haberme acompañado todo este tiempo. Busqué en los coches algún indicio de movimiento. ¡Cómo eché de menos niños jugando, parejas paseando cuando circunvalé aquel parque como pintado de silencio! El suave aleteo del viento contra las hojas de los árboles era toda una exhibición de vida comparado con el resto de aquel pueblo incierto. Cuanto más avanzaba mayor era la sensación de soledad, de extinción masiva precedida de un holocausto inédito hasta entonces.
El sol empezaba a ocultarse tras las últimas casas, y mis gaseadas tripas ya estaban añorándolo. Tenía que encontrar rápidamente un lugar seguro donde pasar la noche, no sería una exageración pensar que las criaturas causantes de todo esto estuviesen, como vampiros, esperando la noche para aparecer. En ese momento fui incapaz de imaginar qué crónico y terrible problema podrían tener esos seres en su relación con la luz solar, pero al menos lo entendí como una ventaja, eso sí, que estaba a punto de desaparecer.
A mitad de la calle había una entidad bancaria; si en este pueblo se podía estar seguro de algo, es de que, incluso desierto, seguro que había alguien que les debía dinero, y eso era todo un consuelo para mí, no era el único al que la mala suerte había destinado en este siniestro lugar. Creí que podía ser un buen lugar para ocultarme, en un banco no había alimentos, ni camas, ni menos aún ataúdes, así que seguramente estaría vacío. Me acerqué despacio, girando varias veces sobre mí para asegurarme de que nadie estaba siguiendo mis intenciones. Empujé la puerta acristalada y se abrió como si nada estuviese pasando; y nada pasaba, pero era una nada angustiosa y latente, como una crisálida a punto de dar a luz al más espeluznante de los engendros de Tolkien…
Quiero que lo intuyas como
la tarde a la penumbra;
sin solución, infinitamente.
Y que un inabarcable placer
te haga ingrávida cuando lo
adviertas,
igual que el lobo que después
de aullar oscuras plegarias al
universo, recibe místicas alianzas.
Si vuelves a dudar vomitaré
cada beso inesperado que no
pude retener ante tu piel de
arena movediza.
La misma tempestad que generas
para mantener tus costas libres
de invasiones, agrietará abrazos,
agriará salivas, condenándolo
todo al naufragio del que provengo;
soledad ebria de frustraciones y reproches.
No se puede conquistar cada noche
lo que cada día recobra sus armas,
recupera la distancia, y se enorgullece
de incrementar su propia energía,
desconfiada y onanista.
Déjame de una vez infectarte hasta
que padezcas de una forma crónica
y desorbitada mis esclavas atenciones.
Deja que tu imperio disfrute para
siempre del sacrificio de mi cuerpo
entre tus dientes de diosa insaciable.
Es inevitable, mi acecho no cesará
hasta adivinar los fenómenos que
te desencadenan exacerbando mi sangre.
Sé que a veces te rigen misteriosos planetas,
astros egocéntricos, influencias
proscritas de la luna.
Perdóname, pero he de poblarte incluso
muerta,
más allá de cualquier frontera.
La vida me va en este empeño,
te lo juro por ella, y por la tuya,
y por todo el que desee formar parte de algo
eterno.
Quiero desvelar la ley física que me somete
al movimiento sísmico de tus caderas.
Ardo por resolver el enigma que provoca
que tu boca sepa a todo lo irreprimible.
Cuando me acaricias, la fórmula química de
mi cuerpo se me escapa entre erupciones caóticas.
Seguiré observándote sin descanso,
estudiaré implacable la gravedad que
actúa sobre tus pechos libres,
el caos perfecto de tu cabello cuando lo
violan mis manos.
Seré sombra de esa espiral de sonidos
de ultratumba que embriagan mis oídos
cuando la noche te dota de esa hambre hueca.
Velaré insomne la irascible órbita que
generan tus manos sobre mi pubis.
Todo es poco para desvelar el enigma de
ese último lamento; el único en que sin duda
participo;
como inquilino de tus labios humeantes.
Décima entrega semanal de “Las crónicas de un asunto casi olvidado” en Historia por resolver. Y si no fuera cierto que los árabes hubieran invadido Spania, ¿qué habría sucedido?
La primera Librería de las Mujeres on line www.autorasenred.com se presenta como la primera Librería on line una librería y editorial creada para difundir obras escritas por mujeres y sobre mujeres.
Su objetivo: participar de forma activa en la difusión del conocimiento con enfoque de género -utilizando la red como medio de eliminación de las barreras que a menudo impiden a las mujeres acceder a la lectura que desean o necesitan-, como son la falta de tiempo o la distancia física a una librería selecta y completa. Aquí comprar un libro es tan sencillo como hacer un clic. Y en pocos días lo tienes en tu casa.
Su catálogo: Aunque ponemos especial énfasis en las obras de temática feminista y de género, te ofrecemos una de las más extensas y cuidadas selecciones de textos que existen sobre la mujer. Pero demás de estas materias, encontrarás una amplia lista de categorías como antropología, filosofía, historia, inmigración, literatura, política, salud o sexualidad, entre otras. Lo que nos convierte en un sitio de referencia para quienes desean adentrarse en las múltiples vertientes del universo femenino.
Bascomb realiza una excelente crónica del motín que protagonizaron 600 marineros en el famoso acorazado Potemkin .
DESDE hace años la materia histórica es una de las preferidas en las obras de ficción. Esta materia se presenta con diferente espesor según las obras; son tres las posibilidades más frecuentadas por los autores, en una, la historia es mera referencia, un telón de fondo puramente episódico; en otra, la historia tiene una presencia equilibrada respecto al universo de ficción y, por último, la historia lo invade todo y los personajes son testigos y no agentes.
Fuera de las novelas históricas quedan obras como las biografías noveladas y las obras de historia pero narradas con estructura casi de ficción aunque no se apartan un punto del rigor de los datos. Se trata de una forma de estilo muy frecuentada y con éxito en el mundo de lengua inglesa. Estas obras tienen una larga tradición y cumplen el principio clásico del deleitar aprovechando pero no es terreno frecuentado en español; de manera que recurramos a las traducciones.
Apenas me encontraba a cien metros de las primeras casas y de la oscura iglesia de la torre más alta. Mi corazón se aceleraba en dirección opuesta a mi instinto de supervivencia, y mis manos frías sudaban como intentando huir por el aire, evaporándose. Todo ello acompañado del ritmo marcado por los gases descompuestos e inagotables del infierno, que festejaban la inminente llegada de males a través de mi recto.
Salí de la plantación, crucé un camino que recorría perpendicularmente la primera fila de casas del pueblo. Ya estaba allí, frente a la impecable fachada principal de la gran iglesia gris de las campanas eternas. Alcé la vista hacia el campanario, nunca había sido demasiado devoto, pero pedí con toda la fuerza que pudo reunir mi desesperación, a todos los santos y vírgenes de todos los cielos, que velasen por mí, aunque con ello perdiera el poco crédito que pudiese haber reunido en mi vida, por mis buenas acciones. Ahora debía decidir sin precipitación si tenía que dejarme ver por las calles del pueblo, esperando que ellos acabaran de enervar mis nervios con su ausencia, o peor aún, haciendo acto de quién sabe qué presencia, o como parecía lógico debería intentar entrar en la parroquia para establecer contacto con el insufrible campanero. Contemplé una vez más la estructura indolente, casi sacrílega a los ojos de un pecador inconfeso como yo, de la casa de Dios. Opté por continuar andando por medio de una de las calles, poco a poco fui adentrándome en el laberinto en el que se convirtió este pueblo solitario y desconocido, miré cada uno de los edificios con los que me encontraba; cada puerta, cada ventana…
![John Kennedy Toole [Pájaro azul – Junio 2008]](http://literaturame.net/wp-content/uploads/2008/07/toole.jpg)
