El siguiente texto forma parte del libro Bolaño salvaje, reunión de ensayos de académicos, críticos y escritores sobre Roberto Bolaño que en los próximos días, editado por Candaya, comenzará a circular en México.
Le decía en una carta Franz Kafka a Felice Bauer: “En este sentido escribir es un sueño más profundo. Como la muerte. Del mismo modo que no se saca ni se puede sacar a un muerto de su sepultura, nadie podrá arrancarme por la noche de mi mesa de trabajo”. Estas palabras de Kafka me trajeron ayer el recuerdo de Roberto Bolaño y de su actitud ante la vida y la escritura, el recuerdo de todos esos años en los que se dedicó, sin tregua alguna y con intensidad fuera de la normal, a entrelazar sueño profundo, muerte y caligrafía.
Acompañados de una nota introductoria, presentamos tres extractos de la nueva biografía de Edgar Allan Poe publicada en Inglaterra, un libro pequeño escrito con un estilo parco, lo cual en vez de restarle incrementa su intensidad y hace que sus páginas duelan.
Charles Baudelaire señaló alguna vez que “su muerte fue casi un suicidio, un suicidio preparado durante mucho tiempo”. Poe verdaderamente se creía señalado por un destino desafortunado desde el día en que nació. Desde su infancia estuvo muy versado en lo que en una ocasión llamó “el libro con broche de hierro de la Desesperación”. En uno de sus primeros cuentos, el “Manuscrito encontrado en una botella”, el narrador había escrito: “Es evidente que nos apresuramos en dirección a un conocimiento excitante —un secreto que no debe impartirse nunca, cuya consecución es la destrucción”. Poe estaba predestinado a morir en la ignominia. Estaba condenado a morir delirando. En una ocasión dijo: “Con frecuencia me ha parecido que puedo oír claramente el sonido de la oscuridad al extenderse sobre el horizonte.” Esa oscuridad siempre estuvo corriendo hacia él. [...]
Es una oportunidad de oro para charla con nuestros escritores preferidos. A la edición de este año de la Feria del Libro que se celebra en el Retiro ya se han apuntado, entre otros, Kent Follet o Ruiz-Zafón. El primer día, como ya es tradición en la feria, bajo la lluvia.
Los apuntes que el gran escritor ruso tomó en los últimos años de vida son los únicos en su género. Reunidos en Cuadernos de notas (La Compañía), libro del que ofrecemos un anticipo, revelan matices ocultos de una personalidad lúcida y sensible.
Escritos durante los últimos trece años de vida de Chejov, al pie o al margen de sus grandes cuentos y piezas teatrales, estos Cuadernos de notas son, en verdad, únicos en su género. No se trata de un “diario íntimo”: los pasajes autobiográficos o confesionales son escasísimos y, por lo común, están velados por el uso de una tercera persona y de iniciales, que vuelven casi imposible afirmar la identidad. El lector encontrará a Chejov mucho menos en los deliciosos hechos narrados que en la mirada que supo entender su importancia más allá de la nimiedad aparente, y en la voz -ese tono inconfundible- que los pone en palabras. Por lo demás -¡qué diferencia con el diario de Bioy Casares!- a Chejov no le interesa revelar secretos, sino aludir a misterios literalmente inaprensibles por las palabras y, por eso, capaces de generar más y más obras de arte. No confundir con ningún “pudor” de época: se trata, más bien, de una desconfianza, adelantada a su tiempo, de la noción de personalidad. El “yo”, para Chejov, su propio “yo”, es menos una “fuente inagotable de imágenes” que una especie de máquina de percepción, reelaboración y conexión, de manera siempre desconcertante, de imágenes externas. Y el único rasgo permanente de cada personalidad es, salvo en el caso de los locos, su constante metamorfosis.
Dos novelas breves asombrosamente similares aparecieron en Francia en 1942, ambas protagonizadas por un joven un poco repulsivo, sin conciencia, que perpetraba un crimen sin sentido. Una de ellas era El extranjero, de Albert Camus, y la otra, La viuda Couderc, de Georges Simenon. La novela de Camus ascendió hasta convertirse en parte del firmamento literario y aún sigue brillando, intensamente estudiada y calurosamente elogiada (en mi opinión, demasiado elogiada). La novela de Simenon no fracasó, sino que se estableció o, por así decirlo, siguió el mismo camino que el resto de su obra: se mantuvo en un decente nivel de ventas, con ocasionales reimpresiones, e incluso fue resucitada en una edición popular de tapa dura de la década de 1950, con una faja, una frase “con gancho” (”Una vertiginosa novela colmada de tormento y deseo”) y una cubierta escabrosa: una pechugona joven campesina haciendo mohínes en un granero, con la falda por encima de las rodillas, mientras un tipo robusto la acecha desde la puerta. El precio: veinticinco centavos.
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Péplum, de Blutch Una pequeña reseña con ilustraciones de Péplum, un excelente cómic del francés Blutch basado en el Satiricón de Petronio de próxima aparición en español.
Bascomb realiza una excelente crónica del motín que protagonizaron 600 marineros en el famoso acorazado Potemkin .
DESDE hace años la materia histórica es una de las preferidas en las obras de ficción. Esta materia se presenta con diferente espesor según las obras; son tres las posibilidades más frecuentadas por los autores, en una, la historia es mera referencia, un telón de fondo puramente episódico; en otra, la historia tiene una presencia equilibrada respecto al universo de ficción y, por último, la historia lo invade todo y los personajes son testigos y no agentes.
Fuera de las novelas históricas quedan obras como las biografías noveladas y las obras de historia pero narradas con estructura casi de ficción aunque no se apartan un punto del rigor de los datos. Se trata de una forma de estilo muy frecuentada y con éxito en el mundo de lengua inglesa. Estas obras tienen una larga tradición y cumplen el principio clásico del deleitar aprovechando pero no es terreno frecuentado en español; de manera que recurramos a las traducciones.
PIENSO, cada vez más convencido, que leer ficción literaria y viajar a sitios culturalmente admirables son actividades que para el habitante de la sociedad del bienestar -crisis económica y violencia ambiental incluidas- se han convertido en modos accesibles de ensanchar el mundo, su mundo, a la vez que le ayudan, junto con nuevas tecnologías como Internet y sus excitantes potencialidades, a evadirse del tiempo real, del tiempo de los problemas cotidianos.
Leyendo o viajando, sea imaginativa, geográfica o virtualmente, ese habitante puede huir hoy con mayor facilidad que sus predecesores del rutinario y cansino «aquí y ahora» para vivir en otros lugares con la sensación de que las horas pasan, transcurren, sí, pero más plenas y felices. No sé si más libres. Sirva esta reflexión -hasta cierto punto subjetiva, y por tanto discutible o matizable- como prólogo al relato de la pequeña aventura personal que en agosto de 2007 me llevó, tras una serie de peripecias y carambolas del destino, a bañarme en las tirrenas aguas de la italiana región de Liguria, no muy lejos de su capital Génova, concretamente en la playa de Recco, un pueblo de pescadores, y turístico en verano, próximo a otros más famosos desde el siglo XIX por su cosmopolitismo de alcurnia como son Rapallo, Santa Margherita y Portofino.
Octavio Paz se preguntaba porqué, después de la Segunda Mundial y a pesar de la ausencia de revoluciones obreras en el mundo, miles de intelectuales seguían aferrados a la quimera de la revolución mundial. Más se asombraría hoy si viera que, caído el Muro de Berlín, que él felizmente vio derrumbarse, persiste esa utopía revolucionaria, ese ensueño igualitarista que, especialmente en América Latina, lejos de construir sociedades más justas, ha sido fuente y causa de autoritarismos populistas o revoluciones transformadas en tiranías.
A 10 años de su muerte, acaecida en México a los 84 años, viene a cuento evocar su respuesta: “Arrancados de la totalidad y de los antiguos absolutos religiosos, sentimos nostalgia de totalidad y absoluto. Esto explica, quizá, el impulso que los llevó a convertirse al comunismo y defenderlo. Fue una perversa parodia de la comunión religiosa. Sin embargo, ¿cómo explicar su silencio ante la mentira y el crimen? Baudelaire cantó a Satán y habló de la orgullosa conciencia en el mal. El suyo fue un mal metafísico, un vano simulacro de la libertad. En el caso de los intelectuales del siglo XX no hubo ni rebeldía ni soberbia: hubo abyección. Es duro decirlo pero hay que decirlo”.
La poesía mexicana tiene sus orígenes en los pueblos indígenas que habitaban el territorio antes de la llegada de Cristóbal Colón al continente americano. Con la invasión española, se produjo un proceso de mestizaje que fue modificando las características de los textos locales.
Durante la época del virreinato surgieron importantes autores como Sor Juana Inés de la Cruz (1651-1648), conocida como El Fénix de América y La décima Musa. Tras el advenimiento de la independencia, en 1821, fueron apareciendo otros poetas, como
Luis G. Urbina (1864-1934), Amado Nervo (1870-1919), Ramón López Velarde (1888-1921), Alfonso Reyes Ochoa (1889-1959) y Carlos Pellicer (1899-1977).
Así llegamos al siglo XX y a los poetas contemporáneos, que aportaron lo suyo para llevar a las letras mexicanas a un sitio de reconocimiento en el panorama literario internacional. José Gorostiza (1901-1973), Xavier Villaurrutia (1903-1951), Jaime Sabines (1926-1999), Tomas Segovia (1927) y José Emilio Pacheco (1939) son algunos de los principales exponentes de la poesía mexicana.
Tras su regreso a este país luego de haber obtenido el Premio Cervantes 2007, el cual es considerado el Nobel de las letras hispánoamericanas, el poeta argentino Juan Gelman recibió la víspera un reconocimiento de la Embajada de España en México.
En una ceremonia encabezada por el embajador español en este país, Carmelo Angulo Barturén, el autor de “El juego en que andamos” recordó su calidad de exiliado de su país natal, del que tuvo que partir en 1976, así como su compromiso en el desarrollo de la cultura argentina y la letra española.
El poeta, quien reside en México y mismo que al recibir el Premio Cervantes dijo en su discurso en Alcalá de Henares, España, “la poesía está de pie contra la muerte”, aseguró sentirse plenamente conmovido ante el reconocimiento intelectual y agradeció al gobierno español por los honores recibidos.
La nueva web de la Asociación de Amigos de la Biblioteca de Alejandría (AABA) México, constituye una asombrosa ventana hacia la emblemática Biblioteca, la fascinante Alejandría y el milenario Egipto.
La misión de la AABA consiste en “enaltecer la cultura mexicana en el ámbito nacional e internacional a través de las diversas expresiones del saber y del arte, específicamente entre México y Egipto”.
La Universidad Michel de Montaigne de Burdeos organiza los días 29 y 30 de mayo un coloquio internacional dedicado al Premio Cervantes de Literatura 2005, con la presencia de los escritores Enrique Vila-Matas y Álvaro Enrigue y el editor Jorge Herralde.
Organizadas por los profesores Raphaël Estève y Karim Benmiloud, las jornadas reunirán a académicos de México, Estados Unidos, España, Bulgaria y Francia. Serán inauguradas por Pitol, con una conferencia magistral el jueves 29.
El coloquio pretende abordar todos los aspectos de su obra: desde los cuentos iniciales (Infierno de todos) hasta lo último que ha publicado, especialmente los tres volúmenes autobiográficos reunidos en La trilogía de la memoria (El arte de la fuga, El Viaje, El mago de Viena), pasando por las novelas, muestra perfecta del arte de Pitol: Juegos Florales, El desfile del amor, Domar a la divina garza, La vida conyugal.
Apenas me encontraba a cien metros de las primeras casas y de la oscura iglesia de la torre más alta. Mi corazón se aceleraba en dirección opuesta a mi instinto de supervivencia, y mis manos frías sudaban como intentando huir por el aire, evaporándose. Todo ello acompañado del ritmo marcado por los gases descompuestos e inagotables del infierno, que festejaban la inminente llegada de males a través de mi recto.
Salí de la plantación, crucé un camino que recorría perpendicularmente la primera fila de casas del pueblo. Ya estaba allí, frente a la impecable fachada principal de la gran iglesia gris de las campanas eternas. Alcé la vista hacia el campanario, nunca había sido demasiado devoto, pero pedí con toda la fuerza que pudo reunir mi desesperación, a todos los santos y vírgenes de todos los cielos, que velasen por mí, aunque con ello perdiera el poco crédito que pudiese haber reunido en mi vida, por mis buenas acciones. Ahora debía decidir sin precipitación si tenía que dejarme ver por las calles del pueblo, esperando que ellos acabaran de enervar mis nervios con su ausencia, o peor aún, haciendo acto de quién sabe qué presencia, o como parecía lógico debería intentar entrar en la parroquia para establecer contacto con el insufrible campanero. Contemplé una vez más la estructura indolente, casi sacrílega a los ojos de un pecador inconfeso como yo, de la casa de Dios. Opté por continuar andando por medio de una de las calles, poco a poco fui adentrándome en el laberinto en el que se convirtió este pueblo solitario y desconocido, miré cada uno de los edificios con los que me encontraba; cada puerta, cada ventana…
Y sin embargo, pese a todo, siempre hay quienes eligen caminos diferentes, y recorren rincones inexplicables mirando figuras distintas en las nubes, que nadie más puede apreciar.
Hay quienes de verdad arrancan la vida, la deforman, y la lanzan al aire donde sólo algunos pocos logran comprender las señales que saltan con ironía, o fuera de la norma.
Es el caso del escritor italiano Gesualdo Bufalino (1920-1996) quien desde el desarrollo de su vida literaria sale de lo convencional.
[Lee la nota completa en "El pájaro azul" http://jminila.blogspot.com, y conoce una selección de aforismos de su libro: “El Malpensante”]
Y sin embargo, pese a todo, siempre hay quienes eligen caminos diferentes, y recorren rincones inexplicables mirando figuras distintas en las nubes, que nadie más puede apreciar.
Hay quienes de verdad arrancan la vida, la deforman, y la lanzan al aire donde sólo algunos pocos logran comprender las señales que saltan con ironía, o fuera de la norma.
Es el caso del escritor italiano Gesualdo Bufalino (1920-1996) quien desde el desarrollo de su vida literaria sale de lo convencional.
[Lee la nota completa, y conoce una selección de aforismos de su libro: “El Malpensante”]
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